Sonntag, 22. Juni 2008
Hand in my pocket

Fotos © Gaga


Das Geheimnis der Reisehandtasche, die hier bereits Erwähnung fand, wird gelüftet.

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Eine Handtasche ist im Allgemeinen schon ein Sammelort kurioser Fundstücke. Je größer desto mehr Fund. Wenn man in eine Handtasche greift, ist das wie Ostern zu Weihnachten.
Der abgebrochene Kajalstift? In der Handtasche. Die Visitenkarte einer Passierbekanntschaft? Der silberne Kugelschreiber, das alte Brillenetui, die Haarspange, Hustenbonbons, lose Centstücke und sogar Pfennige, Tampons, vergammelte Kastanien, gebrauchte Taschentücher, eine Schirmhülle, Hausschlüssel, Sonnenbrille und noch vieles mehr, was man vermißt, im Zweifelsfalle alles in irgendeiner Handtasche. Würde man MacGyver eine Damenhandtasche überlassen, er hätte innerhalb kürzester Zeit ein Miniaturatomkraftwerk daraus gebastelt.

Da ich sehr selten Handtaschen trage (Rucksack ist auf dem Radl einfach praktischer), liegen sie zwischen den Gelegenheiten lange Zeit im Schrank. Obwohl ich jedes Mal vor dem Verstauen der festen Überzeugung bin, sie komplett ausgeräumt zu haben, fische ich in den kleinen Innenfächern erfolgreich nach Erinnerungsstücken. Alte Eintrittskarten für ein Konzert, das Programmheft einer Opernaufführung, Kinokarten. Das interessanteste daran ist das jeweilige Datum. Ich schaue mir die Kleinode an, erinnere mich an das Ereignis oder auch nur das aufgedruckte Jahr, lächle in mich hinein und räume alles sorgfältig wieder hinein, damit mir die nächste Erkundung erneut ein kleines Vergnügen beschert. So hat halt jeder seinen Spleen.




Im Gegensatz zu einer normalen zeichnet sich eine Reisehandtasche dadurch aus, dass sie viele Orte gesehen hat. Dementsprechend gestaltet sich ihr Innenleben. Visitenkarten diverser Hotels aus aller Herren Länder, Metrofahrkarten, Stadtpläne und in fremdartigen Zeichen geschriebene Anweisungen für Taxifahrer. Das alles auf einem Tisch in Berlin. Da staunt der Fachmann und der Laie wundert sich.

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Zu Handtaschen fällt mir immer die eine Szene aus »One fine Day« (Tage wie dieser) ein. Leider gibt Youtube auf den ersten und zweiten Blick nix her. :-/

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Michelle Pfeiffer und da Clooneyschorsch
Genau! Da zaubert sie auch alles mögliche raus.

Mir fällt dazu meistens die Anfangsszene aus Amélie ein, wie die Mutter sorgfältig ihre Handtasche ausräumt, sie säubert und wieder einräumt.

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Jawohl, auch ich als Laiin (schreibt man das so???) wunderte mich!

Und der Scheitel ist nun wirklich Spitze. Und die Haarfrisur! Überhaupt der ganze Kopf! Und der Rest.

(Und ich muss es wissen)

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Gut, dass man bei s-w nicht rot werden kann.

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Tolle Frisur, echt.

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Welche Frisur?











Danke.

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Oh, schade, jetzt sind Sie auf die Abschussliste gerutscht. Ich hasse Frauen mit Bob...

(da spricht der Neid)

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Dann endet hier wohl der Beginn einer wunderbaren Freundschaft...

(verstehe ich jetzt nicht. Wieso Neid?)

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weil ich seit mehr als 30 jahren einen bob will, mir auch mit aller regelmaessigkeit einen schneiden lasse (letztmals winter 2006), um dann nach nur einer woche und insgesamt mehreren tagen mit dem glaetteisen vor dem spiegel zu der einsicht zu kommen, dass mein dachshaar sich eher zum afro als zum bob eignet.

der bob ist meine groesste persoenliche niederlage. und ich lerne nie daraus. nie.

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zitat beste freundin winter 2006:

(herzbruch kommt rein, hat ihre 3 kg haarmatte stundenlang mit pflegeprodukten und glaetteisen geschmeidig gemacht und bildet sich ein, das sehe alles ganz natuerlich aus)
"jetzt weiss ich, woran du mich erinnerst. die playmobil-feuerwehrfrau. die hatte auch so einen helm auf."

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Gerade laut gelacht
Sehr schön formuliert. Wenn ich jetzt noch sage, dass ich genau auf diese Sorte Haar, das Sie so hassen beschreiben unglaublich neidisch bin, dann wären wir doch wieder quitt, irgendwie? Mein Haar braucht kein Glätten, das hängt nach einer halben Stunde aufwendigstes Föhndesign am Kopf als wäre das alles nichts gewesen. Ich bin quasi der Prototyp für Schnittlauchwellen.

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sie machen es noch schlimmer!
teil des traumas ist naemlich, dass jede, wirklich jede frau mit meiner traumfrisur mein leid abtut mit den worten: ich bin unglaublich neidisch auf deine sorte haar.

ich fuehle mich nicht ernstgenommen. denn auch mit dieser sorte haar sieht man nicht aus wie die sex and the city-frau. um so auszusehen, muss ich genauso viel am kopf rumschrauben wie schnittlauchtraegerinnen. ich kann lediglich waehlen zwischen explodiert kurz, explodiert mittellang und ... ahnen sie es? genau. explodiert lang. das ist am schlimmsten, da die matte dann so schwer wird, dass es oben haengt und unten beult.

ich fuehle mich nicht ernst genommen. ich leide stark. wir sollten das thema wechseln. ich schreibe mich in rage.

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Eine Mittänzerin aus meinem Training hat ungefähr diese beschriebene Sorte explodiertes Haar in lang. Als ein Freund sie auf einem Video sah, meinte der nur ganz trocken, so ein Mop mache schon was her, wenn man ihn gebührend schüttelt

Natürlich will ich nicht in offenen Wunden bohren. Nur soviel: ich wähle meist zwischen glatt und ganz glatt. Das liegt aber wohl auch an der Haardichte bzw. am Gewicht. Wenigstens habe ich viel glatt. Da eignet sich im Grunde nicht viel mehr als ein Bob. Kurzer frecher Schnitt wird in nullkommanix zu kurzer aalglattlangweiliger Schnitt. Langes Haar wird meist zu Pferdeschwanz und Stufen kann ich vergessen. Mein Haar ist ungefähr so stufig wie eine Rollstuhlrampe. Da hilft auch keine von Dr. Best höchstpersönlich entwickelte Rundbürste.

Wie wär's mit 'ner Selbsthilfegruppe? Die anonymen Wellajunkies oder so...

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genau, ich mach mit. die frau mit dem coolen bob und die frau mit der lockenpracht. jammern auf hohem niveau. aber das tue ich ja haeufig.

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Sie meinen das hier, ja?

(Wo Motown doch wirklich nicht schlecht ist)
(Haben Sie schon mal dran gedacht, Ihr Pseudonym mit Ihrer URL zu unterlegen. Das gibt ungemein viel mehr Aufmerksamkeit durch andere Jammerer Blogger. Und was wäre Jammern ohne Aufmerksamkeit? Doch wieder nur Selbstmitleid.)
(Ich mag Sie trotzdem! Damit das klar ist.)

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zum beispiel...
und sie haben ja jetzt mit dem link fuer die extra-publicity gesorgt, nicht wahr? und soll denn wirklich jeder wissen, was fuer ein armer wicht ich bin?

na gut. man wird ja gern gemocht.

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Gesehen?
verlinkt wie sau, wuerde man am rhein jetzt sagen!

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Machen Sie's halt wie Cindy Crawford: die hat auch nicht lange gejammert, sondern ihren Pickel als Markenzeichen verkauft. Machen Sie ein geheimes neues Blog auf und geben sich den Namen Motowncovergirl (https://helmfrisur.blogger.de).
Und glauben Sie einfach fest daran, dass Sie eines Tages entdeckt werden (die GEZ übernimmt das im Regelfall hierzulande bei denen, die bei DSDS rausfliegen).

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Gesehen?
Rechts ebenfalls voll am verlinkt sein.
(dafür fliegt jetzt wieder einer der anderen raus)

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war aber auch nicht tauglich fuer die grosse buehne!

nachtrag:
war das jetzt zu hart?
dann belasse ich es lieber beim danke, oder so.

nachnachtrag:
oder hat etwa keiner es verstanden?
einer fliegt raus >> schlechtes fernseh >> dieter bohlen >> deutschland sucht den superstar
auch in banana republic ohne fernseh nicht an mir vorbeigegangen. entschuldigung dafuer.

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Der Erfinder der Handtasche muss ein Mann gewesen sein, der Frauen ganztägig sinnlos beschäftigen wollte.

Ist Ihnen mal aufgefallen, dass man auch noch nach Jahren Fächer in Handtaschen entdeckt, von denen man nie was wusste?

Und trotzdem finden sich da Dinge aus Ihrem Privatbesitz drin. Obwohl Sie dieses Fach garantiert noch nie wahrgenommen haben?

Ich habe mir erlaubt, Sie hiermit zu bewerfen...

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Handtaschen sind sowas wie moderne Zauberbeutel. Eine Frau ohne Handtasche ist ihrer Geheimnisse beraubt.

Was trägt man eigentlich auf dem Traktor?

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Bei Bedarf großen Armeerucksack, für ganz kleine Sachen, wie 2-3 Gabelschlüssel oder ein Stück Schnur habe ich ein "Anbauhandschuhfach".

Und so Schnittschutzhosen sind ursprünglich für Männer konzipiert, d.h. da gibt es sowieso eine Million Taschen dran.

Geheimnisse hin oder her - eine Handtasche ist beim Hantieren mit der Kettensäge eben eher hinderlich, und in den wenigsten Handtaschen wäre sowieso genug Platz für Thermoskanne und Stullen.

Ich fahr' aber nicht nur Traktor. Bei 25km/h Maximalgeschwindigkeit ist selbst mein Tag zu kurz...

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